RABIA
PRINCESA INCA: ¿Tú crees cariño que podríamos unirnos al club de lo poetas violentos?
DAVID: Hip Rosa, Hip orquídea, Hip plátano, Hip ponsetia, Hip flor, Hip melodrama, Hip camino, Hip bosque, Hip azul del cielo, Hip miedo, Hip cauce, Hip cuchillo, Hip muerte, Hip semen, Hip silencio…
PRINCESA INCA: En la tele, hace un rato, en un programa de libros hablaban de los poetas, de la poesía, que si la poesía es esto, o lo otro, que si el premio planeta o el premio de su puta madre ¿No te parece que más que poetas la mayoría parecemos un espécimen no identificado exactamente parecido al homo-anormalis?¿Cómo tú acostumbras a decir…¿Mejor no les petamos el culo a todos haber si se callan?
DAVID: boca, culo, caca, mesías, boca, culo, caca, mesías, boca, culo, caca, mesías, boca, culo ,caca, mesías…POETA. POETA. POETA. POETA. Porro, porro, porro. Porno, porno, porno…
PRINCESA: ¡Cariño, tú siempre tan expresivo…! Esas palabras dulces que salen a menudo de tu boca…
DAVID: ¡Rapsoda, más que rapsoda! ¡Rapsoda, más que rapsoda! ¡Rapsoda, más que rapsoda! ¡Rapsoda, más que rapsoda! ¡Rapsoda, más que rapsoda! ¡Rapsoda, más que rapsoda!...
PRINCESA: Eso, eso, eso exactamente es lo que creo que heredé de mi familia, la facilidad para rapsodar, es decir gritar en la cola de supermercado ¡Vamos Mari Carmen, coño!
Bueno…te puedo hacer una pregunta… ¿Qué es para ti, amor mío, inquieto ruiseñor,
Ave del paraíso, nenúfar delicado, la poesía?
DAVID: Cuecen las heridas de melodramas y malos modos, lagartijas que despiden hedor a farmacia extraña. El perenne cristal de acero refleja los modos del escorpión, que pica a traición y muere gritando como un adversario. La política es para niños, lo demás es vida que trata de expandirse sin explicar nada como un verbo descontextualizado. Melodramas víctimas de este entretenimiento perenne hay que quemar al fuego…
PRINCESA: La herida sangra, la tele apaga ojos y destroza niños que eran sonrisa, debajo de mi piel hay otra que dice quien soy, una anciana loca que volvió de la muerte, un cuarto se vuelve oscuro si miro hacia el atrás de la vida de muchos…Es eso de lo que hablas, del crimen no cometido, del agua que se cristaliza y refleja la calavera, del guante blanco sobre el cadáver que yace cerca, negro del cayuco…Y de la lluvia quedada, sólo eso, quedada, quedada, quedada, quedada, quedada, SÓLO ESO, quedada,
Sin circunstancial, sin quedarse en ningún sitio…
DAVID: No hablaba de eso. Es triste tener poco tiempo para hablar, ya que el lenguaje rebota y nos encarcela. Es casi preferible medir todo lo mesurable y dormir con los números y ciencias. Por lo tanto yo me abstengo de más ni mayores palabras, por el momento mixto. ¡CROC!
PRINCESA:!CROC!, ¡CRAK!,Así suenan los pecuezos de las reses en el matadero.
DAVID: Las panaderías venden pan rancio.
PRINCESA: Los literatos han chupado muchas pollas.
DAVID: boca, culo, caca, mesías, boca, culo, caca, mesías, boca, culo, caca, mesías, boca, culo, caca, mesías…
PRINCESA:Ay cari…hablando así pareces un robot, un cyborg, un pop,
¡ÓSTIA, PROMETEME, POR DIOS, QUE NO TE VOLVERÁS POP!es que tengo pesadillas obsesivas con eso…
DAVID: Hasta luego…
PRINCESA INCA: ¿Tú crees cariño que podríamos unirnos al club de lo poetas violentos?
DAVID: Hip Rosa, Hip orquídea, Hip plátano, Hip ponsetia, Hip flor, Hip melodrama, Hip camino, Hip bosque, Hip azul del cielo, Hip miedo, Hip cauce, Hip cuchillo, Hip muerte, Hip semen, Hip silencio…
PRINCESA INCA: En la tele, hace un rato, en un programa de libros hablaban de los poetas, de la poesía, que si la poesía es esto, o lo otro, que si el premio planeta o el premio de su puta madre ¿No te parece que más que poetas la mayoría parecemos un espécimen no identificado exactamente parecido al homo-anormalis?¿Cómo tú acostumbras a decir…¿Mejor no les petamos el culo a todos haber si se callan?
DAVID: boca, culo, caca, mesías, boca, culo, caca, mesías, boca, culo, caca, mesías, boca, culo ,caca, mesías…POETA. POETA. POETA. POETA. Porro, porro, porro. Porno, porno, porno…
PRINCESA: ¡Cariño, tú siempre tan expresivo…! Esas palabras dulces que salen a menudo de tu boca…
DAVID: ¡Rapsoda, más que rapsoda! ¡Rapsoda, más que rapsoda! ¡Rapsoda, más que rapsoda! ¡Rapsoda, más que rapsoda! ¡Rapsoda, más que rapsoda! ¡Rapsoda, más que rapsoda!...
PRINCESA: Eso, eso, eso exactamente es lo que creo que heredé de mi familia, la facilidad para rapsodar, es decir gritar en la cola de supermercado ¡Vamos Mari Carmen, coño!
Bueno…te puedo hacer una pregunta… ¿Qué es para ti, amor mío, inquieto ruiseñor,
Ave del paraíso, nenúfar delicado, la poesía?
DAVID: Cuecen las heridas de melodramas y malos modos, lagartijas que despiden hedor a farmacia extraña. El perenne cristal de acero refleja los modos del escorpión, que pica a traición y muere gritando como un adversario. La política es para niños, lo demás es vida que trata de expandirse sin explicar nada como un verbo descontextualizado. Melodramas víctimas de este entretenimiento perenne hay que quemar al fuego…
PRINCESA: La herida sangra, la tele apaga ojos y destroza niños que eran sonrisa, debajo de mi piel hay otra que dice quien soy, una anciana loca que volvió de la muerte, un cuarto se vuelve oscuro si miro hacia el atrás de la vida de muchos…Es eso de lo que hablas, del crimen no cometido, del agua que se cristaliza y refleja la calavera, del guante blanco sobre el cadáver que yace cerca, negro del cayuco…Y de la lluvia quedada, sólo eso, quedada, quedada, quedada, quedada, quedada, SÓLO ESO, quedada,
Sin circunstancial, sin quedarse en ningún sitio…
DAVID: No hablaba de eso. Es triste tener poco tiempo para hablar, ya que el lenguaje rebota y nos encarcela. Es casi preferible medir todo lo mesurable y dormir con los números y ciencias. Por lo tanto yo me abstengo de más ni mayores palabras, por el momento mixto. ¡CROC!
PRINCESA:!CROC!, ¡CRAK!,Así suenan los pecuezos de las reses en el matadero.
DAVID: Las panaderías venden pan rancio.
PRINCESA: Los literatos han chupado muchas pollas.
DAVID: boca, culo, caca, mesías, boca, culo, caca, mesías, boca, culo, caca, mesías, boca, culo, caca, mesías…
PRINCESA:Ay cari…hablando así pareces un robot, un cyborg, un pop,
¡ÓSTIA, PROMETEME, POR DIOS, QUE NO TE VOLVERÁS POP!es que tengo pesadillas obsesivas con eso…
DAVID: Hasta luego…
David Campos y Princesa Inca
